Стыд

В магазине, посреди грязной жижи, принесенной на ногах с улицы, стояла мрачная очередь. Я пристроился в конец. И вот из подсобки вывезли клеть с дефицитом. Дородные продавщицы с крахмальными «кокошниками» на голове царственным жестом стали кидать товар на оцинкованный прилавок. А мы, как «вратари Яшины», ловили. Мороженые куры, затянутые в целлофан, были округлыми, гладкими и очень скользкими. Давали по две штуки в руки. Я схватил одну, а когда бросился за второй, первая у меня вывалилась, покатившись прямо по черной луже на полу все дальше и дальше. И вдруг какая-то женщина нагнулась и сцапала мою добычу. В этот момент я услышал чей-то высокий нервный голос: «Это моя курица!» — и с удивлением понял, что кричу я сам. Женщина выпрямилась и спокойно сказала: «Я просто хотела вам помочь». Если бы у меня был пистолет, я бы тогда сразу застрелился. От стыда и унижения. Никакие аргументы, что куриный бульон необходим ребенку, не оправдывали этот мой крик. До сих пор саднит, что я так поддался. Ни при каких условиях нельзя опускаться. Стыдно потом будет. А мне стыдно и сейчас.

Мария СПЕРАНСКАЯ, STORY

Иллюстрация: STORY